COSAS DE LA VIDA (Rimbaud - 26-10.06)

Sin más pues. Otro día,
paseaba por una calle
que es una amplia vía
llena de escaparates,
luminosos y neones,
donde se exponen
los lujos de cada día;
con calidad de la marca
que todos desearían.

Era un derroche de luz;
y es que estaban todas
en ella representadas:
Mango, Gucci, y Zara;
Herrera, Síntesis, For;
Cortefiel, y Mariclaire,
Loewe, Máximo Dutti.
¡Eso! Que estaban tutti,
de las más sofisticadas.

En un rincón, un trolero,
Pronosticaba el futuro,
con la cartas de Tarot.
Un vidente con turbante,
que le hacía ese honor
a un ingenuo paseante
con cara de buen señor.
Los vecinos hacían cola
en la tienda del lotero.

Un poquito más lejanos,
otro de los actuantes,
era un chino sin coleta

que tocaba las baquetas

con un tambor por delante.
Es más, salían de una caja
los sonantes, melodiosos,
trinos claros y vibrantes,

de un violín milagroso.

Y digo que era un milagro
porque el frágil instrumento

reposaba en un estuche,
pequeño, ligero y magro,
que estaba solo entreabierto.

Ese chino, músico de pega,
ni hacia sonar ni el tambor,

ni el trémulo violín; y el ruido
de los redobles, era fingido.

Entre tanto desconcierto

me paré junto a un Banco,

... o una Caja de ahorros.

Allí, hecha unos zorros,

sentada en rotos cartones,

una joven mujer, pobrecita,
extendía una vieja cazuela
pidiendonos una monedita
para intentar ir tirando.

Yo me quedé observando,
su rostro congestionado,
Ella acariciaba a un bicho,

con los ojos muy saltones:

un gato gris, espeluznado

que le hacía compañía

al chino de la batería;

y al violín solo y mudo

que, en el suelo, se dormía.

Y pensé, por un momento,

lo distinta que era la vida,
entre las suyas y la mía.

Yo, medio juglar galante,
que escribe mejor de oído

que recita lo que sabe,
tratando de ser elegante;
(y suelo estar más perdido

que un pulpo en un bardal).

Ellos, refugiados en un portal,

con el gato, y complementos:
El violín, el tambor y los palillos,

sobre el frío zaguán de mármol,

sin mirar, mirando a la nada,

esperando, sin esperar a nadie;

parecían más felices que yo;
a quien extendían su cazuela,

rogando unas simples monedas.

Rimbaud.