EL CAJON (PotroViejo 17-10-06)

Acerco la mano, suavemente, a la tapa
de ese cajón de caoba, que tantos secretos guarda.
En las tardes inquietas, en las noches largas,
cuando algunas veces se me parte el alma,
me agarro al cajón y, despacio, levanto su capa.

Su interior, revuelto y oscuro, guarda
esas cosas que el tiempo y la vida marcan;
Esos fantasmas y cascabeles,
esas risas, y esas lágrimas.

Los recuerdos de un camino
que lacera nuestra alma;
los recuerdos de otras voces,
que nos alegran y calman.

El resquicio de algún amor
que, hoy, es agua pasada.
Las esquirlas de un dolor,
de algún tiempo que pasó.

Cicatrices, bálsamos, luz y agua;
cualquier cosa, de esas que otros no valoran,
porque no vieron la aurora
que las alumbró.

Consuelo de ratos de bajón,
de nostalgia, o de simple recuerdo,
cuando abrimos el cajón,
y nos salta la ilusión
de recuperar aquello
que nos hace revivir el pasado;
de algo que dejamos en el camino,
o que habíamos olvidado.

Cada uno con su cajón,
de caoba o de ébano,
atesora su rincón
donde soñar sus fantasmas
y mover su corazón.


Potroviejo.